Madre,
añoro tu vientre eutópico,
pero no recuerdo
sus prodigios
ni los contornos
de su mar de vida.
Madre,
extravié las referencias
aquí fuera,
en la desabrida intemperie
donde las crudas tenazas
ulceran los mitos
y las esperanzas se encharcan.
Madre,
esta noche, en tu cama,
una caracola musita
los nombres de tus hijos
y en su vórtice se ovilla
toda mi altermundista
nostalgia.
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